Ahora que estoy en una epoca de comienzos con la facultad y el trabajo y hago la mayoria de las cosas a una velocidad sobrenatural- como rápido, me baño rápido, leo rápido, escribo rápido, saco fotocopias rápido, tipeo ejercicios rápido, etc- me doy cuenta que genera mucha violencia ir a un ritmo más acelerado que el resto de la gente.

No, en serio. Me acabo de agarrar con un taxista que estuvo (no les miento) 2 minutos hurgando en su monedero para encontrar una moneda de un peso- la utopía de los que tomamos muchos colectivos. Me di cuenta que el octogenario tachero iba a otro ritmo: metía su dedo índice, palpaba como un ciego los relieves de las monedas y recién si lograba distinguir una más ancha que el resto llevaba el monedero a la luz para comprobar su palpito y volvía a hurgar. Mientras tanto yo me comía el labio inferior y hacía un ruido molesto con la planta de mi zapato- el signo universal que usamos las mujeres para connotar que estamos apuradas y que nos están haciendo perder el tiempo.

El flaco ni se inmutó: él y yo vivimos en el mismo mundo, en la misma ciudad y en ese momento del tiempo coincidimos en el mismo taxi, pero no percibimos a ese mundo de la misma manera, con las mismas urgencias y exigencias. Era super importante para él encontrar esa moneda y lo hacía como si el fin de ese día fuese uno solo: darme el vuelto. Para mi hay 450 cosas, una más importante que la otra, y encontrar el sabor en las pequeñas cosas es un privilegio que ya perdí, una característica que asocio con los jubilados y los niños. No les miento si les digo que si hubiese tenido un paraguas se lo hubiese partido por la cabeza y no me hubiese importado ni un poco que ese viejo se quede con mi vuelto.

Labels: malhumorada, sociedad

Prueba de que en internet se dicen muchas boludeces, es la teoría de que Javier Bardem se parece al Pato Galván. Estuve pensando seriamente si postear esto o no porque me parece que esta diatriba denigra a mi blog. Pero esta comparación me pareció indignante y sentí- como mujer, como ser humano- que alguien tenía que aclarar esto de una vez y para siempre.

En "Modernidad Liquida", Bauman hablaba de "libertad objetiva" y "libertad subjetiva". Él decía que, por ejemplo, es completamente posible que un esclavo se sintiese libre: objetivamente no lo es, pero subjetivamente puede sentirlo. Lo mismo pasa con la ridícula comparación entre Bardem y el Pato Galvan: objetivamente pueden llegar a tener rasgos parecidos- hay algo en los ojos y en las cejas, algo en la nariz y en los pómulos- pero cuando llega el momento de compararlos seriamente- es decir, cuando Bardem y Galván hablan, se mueven, miran fijamente a una cámara, hacen algún chiste, etc- las diferencias se convierten en obvias y ridículas y me hacen llegar a la conclusión que la persona que tuvo esta idea es, sin duda, un hombre heterosexual.

Sólo un hombre heterosexual podría llegar a verlos parecidos. Ustedes no me pueden comparar al Pato Galván haciendo alguno de sus chistes destinados a un target futbolero/decadente- "Atorrantes a torrar"- con Javier Bardem que puede llegar a sacarte la bombacha mirándote fijamente unos segundos. La sexualidad de Bardem es evidente inclusive cuando interpreta a un psicótico en No Country For Old Men o a un cuadriplejico en Mar Adentro- es decir, no hace falta ver Vicky Cristina Barcelona o Las Edades de Lulu para darse cuenta que este hombre es sexo PURO porque hay algo de su masculinidad avasallante en todo lo que hace, inclusive cuando intenta taparla con pelucas y sonrisas bonachonas.

Es que los hombres heterosexuales son inmunes a Bardem de la misma manera, supongo, que yo soy inmune al Pato Galván y a sus comentarios sobre fútbol. Entonces los agrupan en el mismo universo de “hombres con ojos raros” justo al lado del universo “mujeres tetonas” y “comida”. Concluyo que es triste ser hombre: se pierden para siempre la sutileza de todas las cosas que las mujeres guardamos en nuestra carpetita de “Universo Bardem”.

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Hace unas semanas empezó a trabajar en mi casa una nueva "chicaquelimpia" (1) que se llama Karina. Yo creo que Karina apareció en mi vida como el resultado de un balance karmatico: como hacía días que no escribía en That's All I'm Saying, el universo me tiró a Karina que, como personaje, sirve para llenar 40 bibliotecas de Alejandría- si la Biblioteca de Alejandria estuviese: a) arriba del agua y en perfectas condiciones y b) llena de libros sobre boludeces que a nadie le importan.

Resulta, entonces, que Karina no es una "chicaquelimpia" por vocación sino por obligación. Su verdadera pasión, me cuenta mientras prepara unas albóndigas horrorosas, es el tarotismo. Ella te tira las cartas, te lee la mano, te limpia el aura... Karina, en síntesis, es una "chicaquelimpia...elalma". Y es persistente: no paró de insinuar que yo necesitaba una sesión, que era imperativo que yo me sentase y "largase todo lo que tengo adentro". Karina desconoce que yo, si de hecho tengo que "largar algo", lo haría de una manera tan corrosiva que mis palabras podrían destapar caños industriales.

Never mind. Lo que importa acá es que ustedes sepan que yo soy una buena persona. Sólo una persona con el alma integra, con el corazón en el lugar adecuado, aceptaría de buena manera esta proposición tan esotérica, tan out of tune con lo que realmente soy y pienso. Así fue que un día me senté a que, por primera vez en mi vida, me tirarán las cartas.

No los voy a aburrir con detalles que sólo pueden importarle a mi y a mi madre- se sorprenderían pero Karina, como una verdadera psicóloga, se la pasó hablando de todos los complejos Freudianos posibles- sólo quiero darles la noticia que todos ustedes se morían por leer en este blog: resulta que, según Karina, este año voy a conocer al amor de mi vida.

¿Soy yo o este blog se acabó de hacer más interesante?

Labels: confesiones, corazones rotos, family, karina, karma

La verdad es que no falla: todos los años, sin excepción, Papá Noel me trae una agenda para estrenar en año nuevo. Esta tradición- que nada tiene que envidiarle a la mítica bombacha rosa- me tiene como loca. Es que una agenda es uno de los únicos regalos que no se puede disfrutar de una sino que se construye en 365 días de reuniones, fiestas, salidas al cine, pic nics, asados, flacos, golosinas, fotos, postales... en fin, son un montón de palabras y adornitos que tienen que esperar para aparecer y formar parte de la bitácora de mi vida.

Entonces me pregunto, ¿es que no me conocen nada? ¿Es que no entienden que para mi el infierno es esperar para que las cosas pasen? ¿no ven que yo quiero atragantarme con la vida, que necesito que una aplanadora de eventos me caiga encima, que el prospecto de que el destino se construye de a poco me vuelve absolutamente loca?

Aparte, ¿por qué a los hombres no les regalan estas cosas? ¿por qué a ningún hombre le regalan agendas? ¿no necesitan un librito que les recuerde cosas? ¿tan eficientes son sus teléfonitos/palms/facebooks/whatever que se niegan a acordarse de las cosas mirando un papel? ¿Qué, las mujeres no tenemos acceso a esta salvadora tecnología?

Concluyo, tristemente, que la única razón por la que las mujeres nos regalamos agendas es porque sabemos- secretamente- que somos las agendas vivientes de los hombres de nuestras vidas. La próxima vez que tu compañero de facultad te pregunte que día es el parcial, tu novio se confunda el día de tu cumpleaños o tu viejo piense que las millas vencen en Octubre (si, pero del 2010) respirá, como yo, y proponete regalarle la próxima Navidad una nueva y sin usar a todos los tipos que te rodean.

Labels: malhumorada, the joys of being a woman

Chicos, ya sé que esto esta más para Por La Boca Muere que para cualquier otro blog pero como es cortito, onda confesión al pasar, no daba para escribirlo ahí.

La verdad es que el otro día tuve un sueño semi erótico con Sergio Massa (1). Y no me avergüenza en decirlo (ok, tal vez un poco): le doy. Mal. La conclusión que podemos sacar de esto- si es que se puede sacar alguna conclusión de esta aberración de confesión- es que quedarse dormida viendo TN puede ser peligroso para la salud mental de mujeres que "son solas".

Y ahora me voy a dormir que tengo dos finales y dos cenas de fin de año en seis días.

Labels: confesiones, corazones rotos, drunk, loser, the joys of being a woman

Cada vez estoy más nostálgica. No me gusta. En serio, odio esta actitud contemplativa de mirar al pasado y suspirar. Cuando tenes 7 años no haces estas cosas- tu experiencia es tan corta y tus posibilidades tan ilimitadas que no son muchas las cosas que anhelas en serio. Mientras más lejos de la línea de partida, más son las ganas de querer volver a empezar.

Estoy segura de que esto esta relacionado con mi aversión a los finales, a mis ganas de dejar las cosas incompletas para poder revisitarlas algún día con la esperanza de que parte de la misma magia perdure. La verdad es que últimamente pierdo minutos preciosos que podría invertir jugando al solitario, recordando. Es como que un recuerdo te lleva al otro y cada cosa esta conectada por un elemento común pero que, con el correr de los recuerdos, se pierde.

Les juro que si lo hacen con frecuencia, se convierte en vicio. Es como un monologo interno pero en silencio; una película muda que puede durar para siempre. Y así pasas de tu cumpleaños número 3 en el que te sacaste 45 fotos con un árbol de limones a pensar en tu abuelo que fue el que te las sacó, a pensar en la muerte, y después en ese amigo del colegio que tuvo un accidente... a los años de la secundaria, aquel profesor que te puso tu primer- y única- amonestación, a romper las reglas, a que te agarren tus viejos, a las veces que te agarraron, a las veces que no y dentro de las veces que no, lo bien que la pasaste, a tu primera vez, al desamor, al compromiso, a la soledad....ad infinitum.

Cada vez que lo hago siento como que agarro esa masa de emociones, sensaciones, olores, texturas, anécdotas y las reciclo: son tan importantes que no las puedo dejar en donde tienen que estar... necesito traerlas acá y ahora, para que estén conmigo en este cuarto, en este momento. Y es gracioso que me pase el 90 porciento del tiempo puteando a todo el que me rodea y que no me banqué a nadie, porque en realidad me fascina pensar que cada uno de ustedes esta lleno de estas historias geniales, de estos recuerdos felices y amargos y copados. Y pienso que nadie que sienta esto que siento cuando recuerdo puede ser del todo malo. El problema de algunos, como yo que lo resisto, es que no recordamos lo suficiente.-

Labels: reflexiones

Meteoro. Así me dicen ahora. ¿Quiénes? Por ahora sólo yo pero si lo repito estoy segura de que va a prender. No puede ser de otra manera ahora que probé que soy un as del volante. Ayer me subí a mi auto y me fui a trabajar manejando por avenidas varias de San Isidro al ritmo de Belle and Sebastian y, les juro porque no me llegue ningún secreto más a Por la boca muere, que ningún parcial ni ningún título nunca me hicieron tan feliz como 2 toneladas de acero arriba de 4 ruedas de caucho.

Quiero dejar algo en claro: ignoren todo lo que puedo haber dicho alguna vez sobre las personas que son fanáticos de autos. Ignorenme por completo porque estaba equivocada. La relación persona-maquina es una de las más primitivas pero también una de las más especiales que una persona puede tener en LA VIDA. Puede ser con su auto, puede ser con su pc, puede ser con su consolador, con su televisor, con su marcapasos...La realidad es que las máquinas nos aceptan cuando estamos con anteojos y joggings después de una semana de finales intensos, no nos juzgan cuando físicamente necesitamos su ayuda a lo Meg Ryan en When Harry Met Sally y definitivamente no andan con vueltas con el tema del compromiso- ahora cada vez que necesito amor, me abrazo a mi freezer y le susurró un "te amo"; veces, él me contesta y me dice "GGBBBRRR".

Mi relación con mi auto, como toda nueva relación, es fantástica: estamos atentos a las necesidades del otro, nos complementamos al llegar las bocacalles y, aunque la pasamos bien, procuramos cuidarnos usando el cinturón de seguridad. No me engaño: sé que amarlo significará, en un futuro próximo, tener que usar eutanasia. Son los riesgos de salir con autos tan viejos, I guess.

Labels: confesiones, vicios

Cualquiera puede tener un blog: un oficinista aburrido que todas las mañanas a las 10 am escribe, religiosamente, sobre lo mucho que se arrepiente de no haber terminado su carrera de arquitectura; una gordita que llora porque la dejaron por su mejor amiga; un artista que quiere compartir sus fotos o sus pinturas o sus cuentos; una ama de casa que necesita tener algo de ella y para ella únicamente, un cinéfilo que- por no escribir en El Amante- necesita contarle al mundo que esa película es fantástica y que todos deberían ir a verla...

Hay muchas razones para abrir una cuenta y tener un blog- inclusive el aburrimiento. Lo gracioso es que cuando dejé That's All I'm Saying lo hice pensando- segurisima- que ya nunca jamás se me iba a ocurrir algo copado para contarles. Y la verdad es que durante este mes aburrido de apuntes y resaltadores, de noches de insomnio y ventiladores, sólo tuve en mi cabeza historias para compartir con ustedes.

Y entonces apareció Por la boca muere; el viejo refrán en versión remixada que, en su simpleza, siempre me pareció una metáfora ideal para describir mi relación con los blogs: ¿vale la pena escribir sobre algo que, si alguien llegase a googlear, me traería problemas? ¿Vale arriesgarlo todo a cambio de una buena anécdota? ¿Los blogs se leen literalmente, como un diario, o más como una especie de bitácora non-fiction? No sé. Pero para los que, como yo, nunca supieron guardar un secreto pueden mandármelo a elpezporlabocamuere@gmail.com y una vez por semana voy a publicar una confesión acalorada, una anécdota tímida, una mentira obvia o una historia graciosa contada por ustedes- las personas del mundo que no pueden cerrar la boca aún para salvar su vida.

Va a estar bueno. Visitenme por allá.

Labels: :), blog

¿Qué tienen en común un examen de manejo, parciales desgarradores, una muerte repentina, la estatización de las AFJP's, el cuarto capitulo de House MD, media docena de tortas- de manzana, de azúcar negra y nueces y de brownie-, una noche de alcohol que prefiero olvidar, mucho trabajo y una PC fundida? Bueno, a simple vista nada pero aunque no lo crean estas son las cosas que me tienen alejada de este blog. Ah, claro, y tampoco habría que olvidarse de que hace un tiempo que no tengo ganas de escribir nada que requiera aunque sea una onza de mi creatividad. Así son las cosas, mis estimados.

Pero no hay que preocuparse porque cada vez que me voy, vuelvo, y cuando termine de ser infeliz voy a ponerme las pilas y escribir sobre mi guerra sin cuartel contra las polillas, mis noches frenéticas de baileys y apuntes de historia, mi charla sobre la existencia de Dios con un compañero de la facultad en el Mitre con conclusiones hilarantes y también me explayaré sobre las vidas del adjunto, de "elchicoquemerompióelcorazón" y su novia, de Mavi y de todas las cosas que odio (porque yo odio a las cosas por default, se sabe).

Así que nos vemos por acá en unas semanas y tal vez por algún otro lado porque lo mio es el efecto sorpresa (!!). Por lo pronto, habilito los comments otra vez porque soy extremadamente insegura y necesito que desconocidos me adulen y me quieran- los geeks del mundo me entenderán.

Les quiero.

Labels: blog

Nunca hablo de computación y hay una razón atrás de todo esto: para mi la definición de un ser "que entiende de tecnología" es alguien que puede usar word, msn, firefox y iTunes al mismo tiempo sin que se le tilde todo y tenga que reiniciar la maquina- como usualmente me pasa, ¿para qué mentir? Mi pc, circa 2003, es a las tecnologías de hoy lo que el Atari era a los videojuegos cuando salió Super Nintendo: algo anticuado y triste, que nos dio satisfacciones pero que ahora sólo nos da vergüenza y que tratamos de esconder cuando vienen las visitas.

El punto de todo esto es que el otro día leyendo este blog, me encontré con una noticia tecnológica que, me dije, me podía servir. Una de las razones por las que no me interesa particularmente el tema del software y el hardware (!!!! 1) es que los avances están dirigidos a los tres o cuatro nerds, claramente distinguibles en una masa de ignorantes, que saben leer código binario. Ok, no es tan así pero, ¿no les pasó alguna vez que googlearon algo y cayeron en un foro de geeks que usaban palabras que nunca escucharon antes? Yo me quedé en giga. Todo lo demás es neolenguaje.

Sin embargo, si algo ha hecho Gmail es acercar lo técnico a los problemas del hombre moderno. Teniendo eso mente ideó un concepto copado: ahora podes preconfigurar, desde tu sobriedad, un sistema que automáticamente te hará preguntas si, borracho, decidís mandarle un mail a esa chica que te rompió el corazón o a aquella perra que decía que era tu amiga y después... bueno, ya todos conocen la historia. Desafortunadamente los avances de la ciencia han llegado tarde, en mi caso, para omitir papelones informáticos pero creo que lo mínimo que le podemos legar a futuras generaciones es la seguridad de que, no importa cuanto tequila tomen, sólo deberán preocuparse por el estado de su hígado y no por explicar, con resaca, que quisiste decir exactamente con "te vua mata', hija e puta".

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